diventare il vecchio del monsone

Ho sentito la violenza salire.
Arrivarmi alle ginocchia.
Ho visto materassi bruciare, uomini con cicatrici profonde ammassarsi come immondizia nei negozi dismessi della stazione
Ho pensato che il livello era stato raggiunto e ho aspettato che i raggi del sole riportassero alla luce la terra sommersa.
Ma il monsone era ancora lì, spingeva le acque e la loro pressione.
Ho visto la mia pancia sprofondare nella miseria, mi guardavo perdere il controllo della ratio. Offendere per difendere.
E nuovi uomini scendevano dai barconi. E le autorità abbassavano lo sguardo e provocavano la folla. E la folla sprangava le case. E la folla urlava di andare via.
Ma il monsone imperava e l’acqua risaliva la pelle e impregnava i vestiti, toccava il petto, lambiva il collo.
Chi non imprecava augurava il dolore altrui, invocando la salvezza dei pochi e la rovina di molti. Lavoro per i nostri, morte per i loro, violenza verso i nostri che difendono loro.

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Steve McCurry, “Tailor carries his sewing machine through monsoon waters, Porbandar, Gujat” (1983)

Osservo la foto di quest’uomo, la sua soddisfazione per aver sottratto al monsone una vecchia macchina da cucire arrugginita: un oggetto di poco valore impregnato di progetti per il futuro.

Io sento l’acqua sotto il mento e so che c’è chi non vuole che defluisca.
E allora penso che potrei cercare di bucare l’asfalto con la forza o seguire il vecchio del monsone, approfittando della confusione generale per mettere in salvo quello che potrebbe permetterci un giorno di ricucire l’umanità.

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